Et si les dindons
faisaient... une farce aux Kiwis ?
dimanche 23 octobre 2011
Il ne fait pas bon être Français, en ce moment, du côté d'Auckland. Les journalistes néo-zélandais se déchaînent contre ceux qui, bien loin de se comporter en coqs, leur font plutôt l'effet de « dindons ». La défaite devant les Tonguiens et, plus encore, la victoire étriquée contre des Gallois pourtant réduits à quatorze sont passées par là...
Pas l'ombre d'une chance que cette bleusaille — même si, ça ne s'invente pas, elle a souvent été la bête... noire des Blacks — pose le moindre problème, tout à l'heure, aux hommes à la fougère argentée, qui plus est portés par tout un peuple ! Nous regarderons pourtant. Un peu parce que ces « sales gosses » de Français — dixit leur entraîneur, Marc Lièvremont — sont capables du meilleur comme du pire, et qu'on ne sait jamais. Surtout parce que ce rugby, qui sur le plan linguistique ne laisse pas de nous agacer (on y « tombe des ballons » au lieu de les faire tomber, on y « échappe la balle » plus vite qu'elle ne vous échappe), est aussi un bien beau sport.
Un exemple de solidarité d'abord : selon la formule consacrée, « certains y jouent du piano quand d'autres le déménagent ». L'écrivain Jean Giraudoux allait plus loin en voulant voir dans un quinze de rugby la proportion idéale entre les hommes : « Huit joueurs forts et actifs, deux légers et rusés, quatre grands rapides, et un dernier, modèle de flegme et de sang-froid. »
De mesure, ensuite : vous en connaissez beaucoup, vous, des sports où la récompense ultime, celle qui rapporte le plus de points, est modestement qualifiée d'« essai » ? où un joueur qui sort du terrain les oreilles en chou-fleur et le nez sur la joue se fend d'un sobre : « Ce fut viril, mais correct... » ?
De courage, enfin : combien serions-nous à risquer le pied là où ces inconscients vont souvent mettre la tête ? Et nous ne pensons pas, cela va de soi, qu'aux deuxième et troisième ligne au cœur de la mêlée fermée !
Mais, par-dessus tout, quelle poésie, quelle truculence dans le langage — pour ainsi dire rabelaisien — des intéressés ! Marcher sur l'adversaire, c'est « lui faire bouffer la pelouse ». Enfoncer le pack d'en face, c'est « l'envoyer prendre l'apéro avec les grillons ». Tirer un rideau infranchissable devant les attaques de l'ennemi, c'est « mettre les barbelés ». Et que dire du « plaquage cathédrale », celui qui vous envoie — peut-être parce que les jambes y figurent alors les tours — vous écrabouiller sur le sol, les cervicales en vrac ? Un geste défensif qui n'a pourtant rien de... catholique, puisqu'il a valu un carton rouge au capitaine gallois, samedi dernier !
Comment voulez-vous que, dans une atmosphère aussi propice à la création, les commentateurs ne se mettent pas eux-mêmes au diapason ? Que l'on assistât à un retournement de situation et, pour Pierre Albaladejo, « les mouches avaient changé d'âne ». Dard et Audiard réunis n'eussent pas fait beaucoup mieux. Pierre Salviac, quand cela sentait le roussi, aimait à répéter que « le cochon était dans le maïs », puis, quand tout était perdu — fors l'honneur évidemment —, que « la cabane était tombée sur le chien ». Et Brigitte Bardot qui ne se doutait de rien ! Enfin, qui osera jamais plus belle définition du « drop » que celle qu'en a donnée Philippe Guillard, ancien joueur reconverti dans le cinéma : le réalisateur du récent Fils à Jo n'y voit-il pas « l'éjaculation précoce de l'attaque » ?
L'heure, cependant, n'est plus à la poésie, mais aux actes. Car, qu'on se le dise, rien n'est définitivement perdu : comme il se murmure encore au royaume d'Ovalie, « c'est à la fin de la foire qu'on compte les bouses. » Alors... face au haka, y a plus qu'à !